morgenen er papirstynd, og jeg roder i mælken, der er tilbage i skålen, efter jeg har spist alle mine guldkorn, den laver de samme slags skumskyer, som flyene trækker efter sig, de skyer de er mine nu, alle skyer er mine nu, og mågerne, de flyver som tegninger på himlen, jeg hopper på trampolin, for at fange det blå.
Ingen kommentarer:
Send en kommentar